“林晓，这歌你听不听听？”苏明把手机音量调得很小，指了指屏幕上播放的旋律。

林晓皱皱眉，推了推鼻梁上的眼镜：“你怎么又听这些老掉牙的东西？现在都流行什么电音、说唱了。”

苏明嘿嘿一笑，把手机音量又调大了几分。《我的中国心》，陈丽华的歌，虽然年代久远，但旋律一响，还是忍不住跟着哼哼。

林晓咬着笔头，盯着手里的歌词本，突然像是被戳中了什么，猛地抬头：“《我的中国心》？你……你会写这个？”

苏明有点得意，但也没多说什么。这首歌唱红的时候，他还只是个连稿费都拿不到的小学混子。后来这首歌被翻唱、被改编，成了各种场合的必唱曲目，他作为原作者的名字，却始终淹没在喧嚣里。

“你也喜欢？”苏明反问。

“喜欢啊，这种歌才有感觉。”林晓放下笔，凑近手机屏幕，“你怎么突然想到这个了？”

“前几年不是有个选秀节目，不是都在唱那些烂大街的歌吗？我这心里就憋屈。”苏明叹了口气，“要是我现在能写歌，肯定不会让他们这么糟蹋。”

林晓愣了愣，随即笑了：“你小子不会真想写歌吧？”

“为什么不呢？”苏明眼神亮晶晶的，“我以前就当过几年教师，语文还是我的强项。这词儿，我看一眼就能构思出旋律。”

林晓看着他认真的样子，突然有点心酸。苏明这辈子的遭遇，简直比小说里都惨。穿过来的时候是个穷小子，考不上大学，打工混日子，好不容易攒点钱想搞点副业，结果被碰瓷，小钱没赚着，还惹了一身麻烦。

唯一能让他有点自信的，就是这文采。只是这年头，谁还看得上死读书人的才华？市场就是市场，有市场的人才有活路。

“那就试试？”林晓把歌词本推到苏明面前，“我帮你把你想写的东西都记下来。”

苏明眼眶有点红，用力点了点头：“谢了，林晓。”

那天晚上，苏明真的开始琢磨。他不是天才，但记忆力好，想象力也丰富。脑子里那些被压抑的音乐细胞，瞬间被激活了。

第二天，林晓醒来，发现苏明已经在写着什么。他凑过去一看，顿时瞪大了眼睛——那不是歌詞，那分明是作曲的谱子！