马化龙吐出一口酒气，辛辣的气味呛得他眼睛发酸。沙发垫有点硌，他烦躁地抓了抓。屏幕里的骂声还在响，不，不是响，是钻，钻进他脑子里。他妈病了，那个蛮横的妈，支着个大舌头，把他往人堆里塞。他说不想红，只想安安稳稳过日子，可他妈不信邪，非说他没本事。现在好了，本事没混出来，倒先把嗓子喊哑了。

他晃了晃脑袋，试图把那些字甩开。手机丢在一边，屏幕黑了，只有一个红点在角落里闪烁，像极了他眼角的血丝。他妈需要钱，很多钱。Money，他妈翻着英文告诉他，这就是他现在要打拼的字眼。可怎么打？他一个半桶水，连剧本都看得一知半解。砸钱，他学得倒快，请最好的团队，找最有名的导演。上蹿下跳？他也试了，被骂得更狠。可有些人，你不跳就没人看见你，看见了，可能也只有更恶毒的嘴脸。

他想起刚才试镜的时候。演一个野心勃勃、不择手段的霸道总裁。导演拍板前，他灌了三杯威士忌，对着镜子里的自己，把那股狠劲儿演得淋漓尽致。镁光灯亮起来的时候，他觉得自己像个穿着戏服的疯子。演完了，导演当着他的面，给另一个演员使眼色，那眼神里的意思再明白不过。他当时就想，老子就是来混口饭吃的，你给我使眼色？好，以后你有的排了。

结果呢？观众买账。那个霸道总裁成了爆款。骂他的人更多了，说他装，说他演得太假。假的？那不是装，那是职业。他一个演员，演什么像什么，难道非要他本人就是那种人？他不喜欢那些 critic，尤其是那些拿着放大镜找茬的人。明明是演戏，非要上升到本人的人格上来。

可他妈的花费，不是演技能解决的问题。钱，还是得赚。于是，他接了更多的戏。挑战更大，骂声也更大。他像一只被逼急的狼，反而跑得更快了。影帝的奖杯摆在客厅，冰冷得像块石头。他没飘，他妈病着呢，他得撑着这个家。他是马化龙，不是什么影帝，影帝只是一个身份，一个赚钱的敲门砖。

今晚，他想去参加一个慈善晚宴。不是他多高尚，是他妈看中了一件艺术品，价格不菲。